В любой жизни обязательно наступает момент, от которого начинается отсчёт лопнувших, словно мыльные пузыри, иллюзий о собственной неприкосновенности, бесконечности, неуязвимости...
Всё будет подтверждено фактами, которые одержат верх над самой амбициозной попыткой поиграть в обратное.
И можно, конечно, уйти в сильный страх, в комичные инсценировки несуществующего, в невротический контроль, создающий очередную иллюзию того, будто ты на всё можешь повлиять, всё предотвратить, всё удержать, но можно научиться и другим шагам.
Тихим и простым.
Ничего ни у кого не вымогающим, даже у себя.
Ничего не желающим взять силой, хитростью или давлением на рычаги жалости.
Не обменивающим доступный покой на сомнительные ожидания.
Выбирающим разумное проживание любой реальности вместо рабства у собственных эмоций и одержимостей.
И доросших до подлинного уважения к данности и разности других людей.
Я шучу иногда, что у меня есть возможность сделать из дряхлого бабушкиного комода винтажный раритет, но у меня нет ни права, ни возможности "прикручивать новые ручки" к живому человеку.
Когда ощущаешь и конечность, и хрупкость, и беззащитность, живёшь в совсем иной тональности...
Понимаешь цену боли. И своей, и чужой.
Понимаешь цену времени. И своего и чужого.
И понимаешь цену внутренней свободы, которая не зубами выгрызается у других, а растёт на личной храбрости думать раньше, чем подчиняться.
Всё это прекрасно.